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《诗刊》2021年10月号下半月刊|江汀:石头(组诗)
来源:《诗刊》2021年10月号下半月刊 | 江汀  2021年11月15日08:47

枝叶

枝叶确实已经漫过了身体,

再往上,接触着永远柔和的空气。

我梦见了旅途,在这个短暂的、

听任血液静静流动的梦境里。

 

精力仍然恢复,回到手指边缘,

如果挪动它们,能够拂去灰尘。

一面镜子因此逐渐显露自身,

正是这里,曾有一个完整的家园。

 

正午时分,我无法始终寻找你,

树影没有移动,旅途也从未存在。

只有某种友谊,越来越苍白,

 

同时证明簌簌作响的真实。

但古老的镜子如何变得潮湿,

而我又如何能够挽回最初的渴慕。

 

旅行

微白的天花板,又一次失眠。

这便是你们期待的旅行。

一连串狗叫声,渐次传来。

你们始终倾听着,这就够了。

 

一位作家用完了全部词语。

为此,他求助于自己的过去。

有一条小街,贯通在他的头脑,

但是今晚,那里也看不见月亮。

 

深渊

在遥远的早春,有一道深渊。

纤细的时间,在那里振振有词。

如一位仆人,侍奉幽暗的友谊,

你不经意将它保存得整全。

 

在深渊之中有一个惊人的早春。

玻璃碎裂了,在泥土上铺陈。

一种漠然,从后背悠然升起。

你听到它,说出你正确的名字。

 

石头

这么多的石头,悬在室内,

像是随时环绕着的记忆。

试试掂量,扩散开来的严寒,

一张明晰的脸正在离去。

 

傍晚的光辉、街道和玻璃。

有人访问朋友,而空间摇晃。

宁静的喷泉,完整的废墟,

某个故事在近处徘徊不定。

 

她随时随地应付于各种感受。

无所事事,也平淡无奇,

任由愿望与雾气逐渐积聚。

所有这些又组成了清晨的梦。

 

寂寞

几十年的寂寞,

仿佛窗边摇晃着的桂花或梧桐。

春天夜晚的昏黄路灯,

使你走出自己的房间。

 

我想起你,犹如想起一位父亲,

他每日经过小城的菜市场。

那儿的每一只流浪猫都熟识你,

甚至熟识你的忧虑。

 

你的脸像一块表盘,

虽然指针不再移动。

这正是一天结束的时候,

你得到的,是一支燃尽的蜡烛。

 

你持有那真谛,

并且守口如瓶。

你像一块腐朽的木板,

从黑暗的河面漂浮而来。

 

我坐在桌前,想起那个人,

他在无法言说的生活中沉浸。

那样的时日足够漫长,

透明的空气始终传来窸窣的声响。