冯东：一碗手擀面
有人说，世上总有一个地方，让你流连忘返。世间总有一种情感，让你刻骨铭心。生活总有一种味道，让你回味无穷。
我有同感，那地方不是家吗？那情感不是爱吗？生活不是吃吗？有家就有爱，有爱就有家。吃什么，吃家里母亲做的手擀面……
小时候，母亲擀面，我来捣乱，捏起小面团，捏成小猫小狗。现在想起，似乎总能浮现母亲擀面的美。案板如画板，刀剪如画笔，面团如颜料，一样的构思，一样的步骤，浑然天成，巧夺天工。在我眼里，母亲就是一位艺术家，一位不知疲倦的艺术大师。
母亲从缸里舀出来那白白的面粉，鸡蛋清和成面，擀面杖来来回回，擀出岁月的流逝，擀出母亲的身影。面在母亲灵巧的双手下有了神奇的魔力，变成了调皮的精灵，变成了婀娜的仙女。母亲又像魔术师一样，一个个生命，细细的、长长的，晶莹剔透，整整齐齐，安安静静，码在案板上，等候母亲的挑选。
我会偷偷溜到灶台边，眼睛直勾勾地盯着看母亲下面，急不可耐地等着出锅的手擀面。灶台是父亲垒砌的艺术品。父亲添柴，母亲下面，配合默契，无声无息。锅里的水咕咕作响，水花翻滚。母亲将面条慢慢丢进去，霎时，面条舞蹈开来。
母亲喜欢看我贪吃的狼狈样。“哧溜”“哧溜”地狼吞虎咽，发出不雅的声响，直吃得头发打绺儿，头顶冒汗儿。
慢点吃，吃慢点。她的嘴角总会微微上扬，饱含沧桑的脸上绽开了幸福的笑容。整个屋子被母爱的滋味溢满。
现在，我梦里总是小时候一家人围在饭桌上吃饭的场景，欢欢喜喜，打打闹闹，开开心心。我的碗里，分明藏着母亲的艰辛，存着母亲的坚韧。
我心里有说不出是愧疚，还是痛心。
我在县城读高中的三年，父母企业下岗失业没工作，只能赶集卖小百货维持生计。那是父母最苦最累最遭罪的日子。父母都是千年的石佛像--老实人，尽管下岗了，失业了，他们却没有抱怨，没有懊悔，而是咬紧牙往前走。母亲为了我和弟弟，为了整个家，如同抹桌子的布——专拣脏活干。我高中住校一个月才能回一次家，母亲都用手擀面来改善一下我的生活。母亲挽着袖子，系着围裙，在屋里和面，揉面，擀面。我伏在桌子上，坐在凳子上，在屋里看书，背书，抄书。母亲看看我，满脸幸福，满意写在心里。他的儿子在努力，如同她手里的面，如同她的手擀面。他的儿子何尝不是她精心打磨、手揉手擀的太阳呢？我看看母亲，满脸陶醉，欢喜刻在心里。我的母亲在努力，如同她手里的面，如同她的手擀面。她自己何尝不是全家人避雨遮风、手撑手合的雨伞呢？
手擀面耗时费力，要用力揉搓面团，用劲越大功夫越长面团越筋道，做出的面条也就越好吃。
母亲是个细心人。筛面、敲蛋、一点点井水，水中加少许盐，边搅拌，边添水，面和成穗儿状、絮儿状。再用劲揉，搈成一撮面坨，一直揉到盆净面光为止。稍稍让面打个盹，再将面团中的空气揉动排空。面团在撒了面醭的案板上反复按压、团揉，不停地添加面醭。面饼用擀面杖卷起，细细推碾，直到面饼成为一张薄薄的圆饼。
母亲的双脚，一前一后，站在案板后面。面团被擀面杖卷起来，来来回回，双手不停地搓着，身体踩着节拍似的摆动。擀面杖同案板摩擦不断，发出悦耳动听的声音。擀一圈，摊开面，再用擀面杖卷起擀，每换一轮，抓一把面撒在上面，用手抹匀，面就不会黏。依次逆时针换方向，擀十多回，手擀面就擀好了。
母亲用刀切成长条，面一层一层叠加起来，一刀挨着一刀，切成相同的宽度，把最上面的一层齐排拎起来，抖直平铺，从两边拦腰掐起再抖一抖，好似天女下凡落入人间。那面柔软温润，细腻光滑，带着爱的沉淀，带着岁月的累积。哪怕看一眼，就感觉吃在嘴里，劲道，爽口，虽软而有嚼劲，甜在心里，令人回味不尽。
热气腾腾的手擀面，弥漫房间，升腾起母爱沉沉的寄托，散发起岁月静好的香味。母亲把单调的生活和成面团，把平淡的日子切成细细的面条。机器压出来的龙须面怎能和母亲的手擀面相比呢？我不知不觉眼泪溢满了眼眶，哽咽着吃下那碗面……
母亲常说，手擀的面细又长，那细寓意生活细水长流，那长寓意长长久久。好人吃，能长寿，恶人吃，会变善。母亲说，希望儿子做好人，莫做坏人。
哦，手擀面，让人容易记起家的方向，闻到家的味道。父母在哪里，哪里就是家，母亲在哪里，哪里就有手擀面的滋味。大家有大家的企盼，小家有小家的回味。
哦，最可口、最地道、最相思的还是母亲做的正宗手擀面……
