金属剥落的声音

http://www.chinawriter.com.cn 2014年06月30日08:59 来源：堆雪

　　号  角

　　向上吹奏，金属剥落的声音。

　　集中喊出阳光和血气，喊出田野和麦浪涌动的旋律。

　　引领群峰朝一个方向奔跑、集结，在风中，形成一波未平一波又起的力量。

　　发自肺腑，穿越胸膛，它使一朵噙着热泪的野花怒放。

　　它把我们从钢铁一样沉重的梦里唤醒，穿衣整装，在黑暗里摸到遥远的心脏，和枪。

　　心底涌起的强大暖流，穿透一个人的喉咙和嘴唇，穿过他紧攥的手指，久久感动，一个又一个风起云涌的集体。

　　山岳在身下倒退，河流在眼前奔走。在它湍急而陡峭的浪花里，心底落满急促的脚印和凌乱的马蹄。

　　我听从它铿锵的号召，迷恋它震撼的气流。

　　其实，我们就是它吹出的一个个纯金属音符，一旦挣脱了羞涩与胆怯，就不怕阵亡或被俘。

　　长久的吹奏过后，是鼓声擂动的拂晓。

　　炮  火

　　一片承载了过多情感的土地，此时，喘不过气来。

　　在刺鼻的硝烟中燃烧，玻璃或瓷器一样碎裂。

　　急袭。齐射。一开始就携带无法排泄的愤怒。让对抗抬不起头来，让反击直不起腰来，使一片郁郁葱葱的庄稼和兵器，停止拔节。

　　这是爱与战争的前奏，心惊肉跳的抚摸。是倾诉中的战栗，聆听中的隐忍。是猛攻前的风暴和急雨。

　　是弯曲的苍穹里一边倒的流星雨，死亡批量来临前的回光返照。

　　炮兵阵地。远在数十公里之外的间瞄打击。定位准确的盲目覆盖。

　　一次次爆炸追问一座山沉默的海拔和纵深。

　　一片片灼热考验一份决心和地图真正的城府。

　　剧烈而短促的爱与恨。谁在浪费谁的精力，谁在摧毁谁的元气？

　　道德和良知，一次又一次被解构。

　　急雨过后的寂静里，尘埃落定的阵地上：

　　谁在等待一堆钢盔和残骸，玫瑰般绽放。

　　坦  克

　　坦克喘着粗气，把尘埃和沙石吸进自己庞大躯体的循环系统，然后，再把它们用大口径排气筒，吐出来。

　　坦克奔跑起来时，沉重的履带，把那些根系很深的骆驼刺从戈壁上拔出来，再把它们连同泥土一起抛向空中。

　　坦克在戈壁上驰骋，履带的巨齿，把空气中的石头嚼碎。一天下来，坦克要吃掉多少沙土——坦克的消化真好。

　　我坐在坦克里，随巨大的钢铁颠簸，用额头不断撞击它胸腔的内壁。我用一只手抓住炮塔的握把，另一只手紧紧摁住自己的胃。我生怕肚里那些世俗的饭菜，被坦克的颠簸呕出来。我很担心，整个人，会被它一点点消化掉。

　　经过无数坎坷后，坦克突然越过一个两米宽的壕沟——这是一次严格意义上的飞跃。因为什么，它腾空了？30多吨重的坦克连同他肚子里的4名乘员离开了地面，像是摆脱了地球的引力。它的两肋，仿佛生出翅膀，风声中，有了骨节和羽毛排比的呼啸。

　　这只猛兽，还会怒吼。当它停住——我们叫它“短停”，就像一只老虎突然发怒前用两只前爪抓住飞快的速度，然后慢慢地把它摁下去。而后，它真的咆 哮了——炮膛里承受的所有压力，都被它释放成满腔怒火，喷薄而出。它的血盆大口喷出的是一座火山，而它的舌头，本身就是这座火山最强劲的岩浆。

　　在千米之外，坦克伸出舌头，用烈火舔舐了它所垂涎的猎物，迅速、干净，仅几秒钟，不剩半截骨头，不沾一滴鲜血。坦克还用烈火舔舐掉了它咀嚼时发出的最后一丝声音。之后，用火红的舌头，打扫战场。

　　我坐在它的左心室里，用无线电波驾驭它。

　　你们可以这样理解我：和平与战争共同喂养着的，这只巨型动物的主人。

　　枪  刺

　　军旅中最拔尖的一节。

　　冷兵器时代遗留在现代战争里的凛冽光芒。

　　平时，蛰伏于灼热的枪口，或者剜进我们的肉里。

　　沉默发亮时，就是一把枪刺。耀眼、锋利，令人胆寒，不敢对视。

　　一把枪刺，与朴素的现实保持着一支枪管的距离。与这支枪，保持着有效射程的距离。

　　当子弹耗尽，枪刺才开始苏醒。子弹在一定距离上，与死亡对垒，交锋。但枪刺不，枪刺就在眼前，触手可及，与敌短兵相接，刺刀见红。

　　枪刺在主人的热血里恢复野性，在血与肉的搏杀中，锋芒毕露。

　　枪刺出击的结果只有两个：生，或者死。

　　枪刺不是举起手来放下气节的那一种。

　　枪刺宁折不弯，代表着武器最高贵的灵魂。

　　要么刺进敌人的胸膛，要么转而刺向自己。

　　枪刺是那种，不肯缴械的铁。

　　作为军人，应该成为枪管上最拔尖的那部分。

　　亮出锋芒，让战争倒吸一口冷气！

　　阵  地

　　有着比天空更弯曲的海拔。

　　突兀或隐蔽。巨大云影和植被的伪装下，掩体里盛满炸药和血。

　　人，枪炮，坚固抑或脆弱的工事。独立或交叉的火力网。一眨不眨，布满血丝、堑壕、地雷、三角锥和蛇腹型铁丝网的眼神。

　　我必须拔掉的，那根扎进肉里的芒刺。一粒弹丸或者一声咳嗽，就能引爆的坐标。

　　我必须控制自己的脉搏、呼吸，把爱与仇恨控制在海平面以下。胸腔里，不发出一丝多余的气息。

　　我必须等待时机，在更加曲折的坑道里战术迂回。手里攥着，还没有拧开的引信。

　　哦，这个时候，阵地也许是空着的。

　　它允许这短暂的空白，人迹罕至。它被叶片和草屑巧妙伪装，欲盖弥彰在茫茫的大自然里。

　　但它一定是在等待。它空着的等待更可怕，更令人心慌意乱。

　　对手或我们的，阵地。刺刀见红、血肉交集的地方。

　　胜负将在这里揭晓，捷报将从这里传出。

　　当一排排影子相继扑地，一杆旗，替它们用力地站起。

　　空  袭

　　凭空而来的厄运，以列缺霹雳的破坏力，清理地面。

　　警报，像来不及折叠的闪电，划过内心。战争的云团下，天空，不再是明月清风，幽蓝的港湾。

　　疏散，化整为零。行军的路上，剧烈的心跳和脚步彼此走散。生与死，一并伏卧在大地震颤的怀中。

　　来自数十公里或者数百公里之外的空袭，弹道无痕。

　　数十公里或者数百公里之外，一双渴得流血的眼睛，紧盯这一队还未抵达的人影。

　　红外线，热成像，或者浩渺天宇的人造卫星。一支队伍，多像一串气喘吁吁的符号，正在发烫的荧屏上，光斑一般移动。

　　你，以及你们，仅仅是一个简单的目标，一次重要行动的组成部分。是情报中某个喑哑的代码，经过多次破译的一串数据。是死亡或者幸存在这个地理坐标上的替身。是被蒙在鼓里的，战争代价的背负者。

　　现在，空袭来临，几乎避之不及。平静的山河与道路，在它巨大的爆炸声中，摇摇欲坠。

　　没有什么可以庇护，青筋般暴露的道路，皱纹般隐约的辙痕。空空戈壁，谁能收藏，一颗颗急速蜷缩的心。

　　生命如此脆弱。当空袭来临，只有疏散的旗语和扑倒的身影。大地的低洼处，能否留住命运的转折？

　　当雷霆滚过，弹片与烟尘最终落定。我们尝试着，用自己的骨头，把身体从起伏的地平线上缓缓撑起。

　　嘴角，抽动一丝不易察觉的笑意。

　　英  雄

　　英雄身披夜色，从黎明站起，看到这个世界最大的日出。

　　英雄是在黄昏时分倒下的。他倒下时，被鲜血浸染成火焰的晚霞招展成一面面猎猎战旗。

　　英雄，就是在那一面面战旗中，缓缓倒下的。

　　由于有烈焰和旗帜的托举，英雄倒下的瞬间，比我们想象的要慢要轻。英雄倒下的瞬间，像是一个信念的突然失重。

　　就像红色电影镜头里，反复回放的，慢动作。

　　是的，英雄倒下的过程很慢。英雄是不容易就那么快地倒下的。

　　英雄倒下之后，我们看见一片沉静的淡蓝色山脉，逐渐自远处的地平线，缓缓隆起。那山脉在达到我们适合仰望的一个角度时，才停止生长。

　　是的，我相信，英雄躺下的地方，那些山的海拔会重新被抬高。山中草木，也会在沃血后迎风疯长。

　　生长成，一片片火红的映山红。被一个很高很亮的声音，深情歌唱。

　　英雄身中数弹，他献出的热血，就是我们看到的花溪。

　　在石头和乱草中，英雄最后一次抬头，目睹了这个人类的浩瀚星空。

　　作为一种精神，英雄不死。当他的意志，挺过最漫长最黑暗的夜晚，最终成为一个时代最动人心魄的场景：

　　他身披深重的夜色，从黎明慢慢站起。

　　他看到的日出，要比我们现在看到的，大好几倍。

　　战  鼓

　　我的这，地动山摇的心。

　　是谁，决心要把它摧毁，或者震碎？并以排山倒海、支离破碎之势，竖起大旗。

　　是谁动员飓风，搬来所有乌云、尘土和雷霆。

　　是谁把一道道闪电，投入熊熊烈火重新熔铸，锻造成一柄柄断魂利器。

　　这被骨头擂响的来自内心的巨大空洞，这被兽皮蒙蔽的源自精神的无限隐情。

　　这沉闷胸膛里击打出的层出不穷的誓言与豪情。

　　这被惊飞的鸟群和激越的马蹄不断激活的勇气。

　　声音重复声音，力量叠加力量。

　　鼓声中，谁说狂风不是一面旗帜，谁说雷霆不是一次誓师，谁说暴雨不是一片血迹，谁说闪电不是一条奇迹？

　　谁又能说，蹚过恐惧的尸首和窒息的背影，不是一个豁亮的世界？

　　这是呼吸的一次次接力，这是血液的一次次冲击。

　　这是我们，从那激越鼓声中奋不顾身救出的一颗，勇敢面对死亡的心。

　　当战鼓擂动，我们眼中的朦胧山河渐次清晰。